Biographie courte : Écrivain français né le 24 juillet 1802 à Villers-Cotterêts dans l'Aisne, Alexandre Dumas est décédé le 5 décembre 1870 à Puys, quartier résidentiel de Dieppe, en Seine-Maritime. Il meurt à l'âge de 68 ans, Alexandre Dumas repose, depuis le 30 novembre 2002, au Panthéon de Paris. Alexandre Dumas, fils, mort le 27 novembre 1895, est inhumé au cimetière de Montmartre à Paris. (Source : Wikipédia)
À parole donnée parole tenue.
Il faut peu de chose en amour pour changer la couleur de l'horizon.
J'aime ou je hais, et je ne sais cacher ni ma haine ni mon amour.
Si rien n'affaiblit un amour comme la possession, rien ne l'alimente comme l'espérance ; mais l'espérance une fois perdue, l'amour le plus puissant se retire s'il ne s'éteint pas devant l'inflexible nécessité.
Les femmes ont une sympathie instinctive pour toutes les douleurs de l'amour, et la mère la plus sévère devient indulgente du moment où il est question d'une faute commise par le cœur.
Il y a dans les premiers chagrins d'un premier amour quelque chose qui vous oppresse si doucement le cœur qu'on les accepte comme des sensations bien préférables encore à l'indifférence qui leur a fait place : ce qu'on désire avant toute chose, ce n'est pas précisément d'être heureux, on ne sait pas encore ce que c'est que le bonheur, mais c'est de ne pas rentrer dans ce désert aride d'où l'on sort ; c'est de rester sous ces beaux arbres verts, au rayon de ce doux soleil, au milieu de ces fleurs aux enivrants parfums dont les épines déjà vous ont ensanglanté les doigts, mais qu'à toute force on veut cueillir, qu'à tout risque on veut respirer ; ce qu'on veut, c'est la tempête plutôt que le calme, c'est la souffrance à défaut de la joie.
L'amour ardent, profond, vrai, s'augmente des difficultés qu'on lui oppose et se nourrit des larmes qu'il répand, et comme celui de Juliette et de Roméo, il ne voit d'autre dénouement à sa durée que l'autel ou la tombe.
L'amour éphémère, un léger caprice fait le naître et la moindre opposition le fait mourir.
Le temps passe vite près d'une jolie femme ! Oh ! près d'elle il n'y a plus de temps, c'est le paradis.
L'ombre de toute jolie fille c'est un amoureux.
Si la tête de ta mère s'est inclinée sur ta tête pendant la sombre et orageuse nuit de tes passions ; si c'est le bras de ta mère t'a soutenu pour faire ta première promenade de convalescence ; si la poitrine de ta mère s'est appuyée contre ta poitrine dans un de ces moments où l'on ne croit plus aux hommes, et où, les bras levés et tendus vers le ciel, on a plus que ces deux paroles : Mon Dieu ! mon Dieu ! Alors, ô mon bienheureux, tu as goûté le miel de la vie !
La consolation d'une mère calme la révolte du cœur irrité de son enfant.
Le baiser d'une mère réchauffe le front glacé de désespoir de son enfant.
Le baiser d'une mère rafraîchit le front bouillant de son enfant.
En amour, qui doute accuse.
La France, c'est le phare qui éclaire le monde. Ce phare a été allumé par les plus grands hommes que le XVIIIe siècle ait produits : par les Voltaire, par les Diderot, par les Grimm, par les d'Alembert, par les Rousseau, par les Montesquieu, par les Helvétius. Dieu n'a pas fait naître tant et de si beaux génies pour que leur passage soit inutile et leur trace effacée.
Mon Dieu, qu'est-ce donc qu'un homme sans argent ? Une anecdote rabâchée, un plat réchauffé, un texte sans mélodie, une coquette devenue vieille, un fruit pourri, un calendrier du dernier an, un caniche perdu sans récompense promise.
Être sans argent est un léger mal de tête chez les grands seigneurs, une fièvre intermittente chez les gentilshommes, une apoplexie chez les commerçants, et une maladie d'estomac chez le peuple.
Être sans argent est un refrain que le peuple chante à haute voix tandis que la noblesse, moins franche, se contente de le murmurer entre ses dents.
Être sans argent est un éternuement qui dure soixante-dix ans, pendant lesquels tout le monde nous dit : Dieu vous bénisse ! sans que personne vous prête un mouchoir.
Être sans argent est l'irrésistible inclination de notre bourse à la mélancolie par suite d'un amour malheureux pour un objet qu'elle ne peut atteindre.
Le silence est la dernière joie des malheureux.
Rien ne réussit comme le succès.
Être sans argent, c'est la chose dont sont pleines toutes les poches vides.
Être sans argent est une secrète invitation de la nature à faire des dettes, avec l'ordre impitoyable donné par elle de ne pas les payer.
L'argent est un grelot que Dieu attache au cou des hommes insignifiants afin qu'ils ne se perdent pas dans la création, comme un bon pasteur attache une sonnette au cou d'un mouton imbécile, afin qu'il ne s'égare pas dans une forêt, ou que, s'il s'y égare, on puisse l'y retrouver.
La jeunesse est une fleur dont l'amour est le fruit.
Dieu pêche les âmes à la ligne, Satan les pêche au filet.
L'argent est un talon de botte en usage chez les petits hommes ; en grandissant le talon, ils arrivent à faire croire qu'ils sont de taille ordinaire, et même quelquefois de grande taille. Il est vrai qu'il n'y a guère que les sots qui se trompent si grossièrement, et encore parce qu'ils les mesurent à leur aune.
L'argent est un chiffre qui n'a de valeur que pour les zéros qui viennent d'eux-mêmes s'aligner derrière lui.
L'argent est l'affiche publique que l'on met à la porte de certaines banques ou autres, avec le soin égoïste d'écrire au-dessous : La mendicité est interdite dans ce département.
L'argent, c'est le bouton de la sonnette du cœur. Seulement, souvent il n'y a que le bouton et la chaîne. Un de mes amis dit que dans ce cas c'est la sonnette qui manque, moi je dis que c'est le cœur.
L'argent est une indemnité que Dieu donne à certaines gens, à cette condition expresse qu'ils ne sauront jamais ce que c'est que l'esprit, le talent ou le génie.
Dieu, dans sa divine prévoyance, n'a pas donné de barbe aux femmes, parce qu'elles n'auraient pas su se taire pendant qu'on les eût rasées.
Les heures n'existent pas pour un homme ivre qui n'a pas de montre.
Quand on n'inspire pas d'amour, il n'est pas désobligeant d'inspirer un peu de crainte.
Être sans argent est une traite sur le ciel, écrite avec l'encre sympathique, qui ne devient visible que lorsqu'on a jeté sur elle la poussière de sa propre tombe.
L'amour-propre est une vipère endormie sur laquelle il n'est jamais prudent de marcher, à moins qu'on ne l'écrase d'un coup.
À un certain âge les larmes sur les joues ont l'effet de la rosée sur les fleurs.
Plus le cercle qui nous enferme dans la famille est infranchissable pour les étrangers, plus l'amour de la famille est grand chez nous.