Peu s'aiment comme nous, ma mère, je le crois ;
Peu sentent aussi bien le bonheur de famille,
Ce long gazouillement du nid dans la charmille,
Ce doux cercle au foyer. Ah ! plaignons les cœurs froids !


Nous sommes nos échos, nous ; des liens étroits
Attachent à la mère et le fils et la fille ;
C'est de reflets chéris que notre regard brille,
Et nous ne formons plus qu'une existence à trois.


Entre ta fille tendre et ton fils qui t'adore ,
Ces êtres que lu fis, et dont l'éclat le dore,
Tu vis en t'écoulant, intarissable amour !


Belle onde, flot à flot, et caresse à caresse,
Tu réfléchis les bords que fleurit ta tendresse ,
Et ces bords tous les deux t'embrassent à leur tour !




Évariste Boulay-Paty.
(1804 - 1864)





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