Je n'ai rien à t'offrir,
Que ma fragilité,
Ce qui me fait souffrir,
Mes peurs et mes regrets.

Je n'ai rien à t'apprendre,
Que quelques certitudes,
Les doutes et leurs méandres,
La force de l'habitude.

Je n'ai rien à prouver,
Ni aux dieux, ni au monde,
Seulement à trouver,
En moi la foi profonde.

Mais j'ai tout à construire,
Sur les ruines du passé,
Vivre plutôt que de fuir,
Guérir sans plus saigner.

ChristL

Désir confus et obsessionnel,
Intense et meurtrier,
De se brûler les ailes,
Au feu de la passion et du danger.

Mots froissés et baisers incontrolés,
Furent leur folie, leur déraison,
Des je t'aime perdus et jetés,
Au milieu de leur destruction.

Perte infinie de deux êtres,
Retombés à jamais du ciel,
Deux corps qui sombrent, amers,
Egarés dans une peine éternelle.

L'absence de l'autre reste infernale,
A jamais,
Absence, un mal,
Larmes, peur d'exister.

ChristL

Elle avait voulu défier des jeux interdits,
Dont la mise à l'épreuve était la tentation,
Ignorant qu'à boire le calice jusqu'à la lie,
Le vrai prix à payer serait l'abjuration.

Elle avait voulu jouer à des délices pervers,
Savourer le poison d'une bouche pleine d'illusions,
La promesse de brûler dans les flammes de l'Enfer,
Viendrait lui rappeler combien valent les passions.

Elle avait voulu jouir de plaisir défendus,
Goûter la transgression de principes puritains,
Sans même savoir pourquoi, elle aura tout perdu,
Le silence et l'oubli seront ses assassins.

Elle avait voulu céder au péché de chair,
S'abandonner entière aux vertiges sensuels,
De la volupté d'une étreinte même éphémère,
Mais le fossé se creuse, chaque jour plus cruel.

Elle aurait voulu voir dans les yeux du futur,
Des histoires de Dieux fatigués de juger,
Des moments de tendresse lui pansant ses blessures,
Des erreurs innocentes que l'amour excusait.

Elle voulait le plaisir, mais n'a rien retenu,
Des leçons du désir ; elle avait donc osé,
Elle croyait au pardon de son cœur mis à nu,
Or la voilà punie d'avoir trop espérée.



ChristL

Le doux murmure de nos rêves à venir
Est né d’une plume ondulant sous le vent
Et, frôlant la Lune au mystérieux sourire,
Vola sur ses lèvres blanches les mots amants ;

Elle posa son élégance dans l’encrier
Et égoutta tous les secrets de la passion.
Sur la page de ton corps, je ferai danser
Les mots en suivant la musique et les sons

Et de mes lèvres j’effacerai les ratures,
De tes froids hivers, tu en oublieras les traces,
Fondra la glace et s’écouleront les mots purs
Comme l’eau d’un torrent que la montagne enlace.

Si le silence ouvre la fenêtre du soir
Nos rêves d’avenir je te chuchoterai,
Et les mots ambrés et doux chanteront l’espoir
Comm’ une chandelle à nos âmes reliés.

A l’océan de tes yeux je mettrai le feu,
Je serai celle qui te prendra par la vie,
T’inondera en flux et reflux merveilleux
Telle une vague sur ton coeur anéanti.

D’un seul baiser je déchirerai l’horizon
Et nous traverserons le passage du Temps ;
Au soleil, j’offrirai pleurs et hésitations
Qu’il brûlera en un éternel feu de camp.



Michèle Brodowicz

Le vase où meurt cette verveine
D'un coup d'éventail fut fêlé ;
Le coup dut effleurer à peine :
Aucun bruit ne l'a révélé.

Mais la légère meurtrissure,
Mordant le cristal chaque jour,
D'une marche invisible et sûre
En a fait lentement le tour.

Son eau fraîche a fui goutte à goutte,
Le suc des fleurs s'est épuisé ;
Personne encore ne s'en doute ;
N'y touchez pas, il est brisé.

Souvent aussi la main qu'on aime,
Effleurant le coeur, le meurtrit ;
Puis le coeur se fend de lui-même,
La fleur de son amour périt ;

Toujours intact aux yeux du monde,
Il sent croître et pleurer tout bas
Sa blessure fine et profonde ;
Il est brisé, n'y touchez pas.


René-François Sully Prudhomme.
(1839-1907)
Recueil: Stances et poèmes.

Comme un verre intact, avant l'heure
Où le remplira l'échanson,
Au plus léger coup qui l'effleure
Vibre d'un sonore frisson,

Mais pour la fugitive atteinte
N'a plus de soupir cristallin,
Et ne tressaille ni ne tinte
Sans aucun heurt dès qu'il est plein,

Le jeune coeur, vivant calice,
Frémit plaintif au moindre appel,
Avant que l'Amour le remplisse
De son généreux hydromel ;

Mais, quand cet échanson céleste
L'a, soudain, comblé jusqu'au bord,
Plus rien n'y bat pour tout le reste ;
Silencieux, il paraît mort ;

C'est qu'il peut dédaigner la terre,
Il aime ! le ciel est entré
Dans sa profondeur solitaire :
Il est immuable et sacré.


René-François Sully Prudhomme.
(1839-1907)
Recueil: Epaves.