Célèbre poète français, Paul Verlaine est né le 30 mars 1844 à Metz dans le département de la Moselle. Paul Verlaine meurt d'une congestion pulmonaire le 8 janvier 1896 à l'âge de 51 ans, il repose au cimetière des Batignolles situé à Paris. Pour de plus amples informations, Les 62 pensées et citations de Paul Verlaine :
Moi mort ou non, voici mon testament : Crains Dieu, ne hais personne, et porte bien ton nom.
Ô la femme à l'amour câlin et réchauffant, et qui parfois vous baise au front, comme un enfant !
L'amour, c'est une phrase sous un mot.
Que ton vers soit la bonne aventure, et tout le reste est littérature !
Il est grave : il est maire et père de famille.
L'enfant se fait homme ou devient jeune fille et cependant que croît sa chair pleine de grâce, son âme se répand par-delà la famille, et cherche une âme soeur, une chair qu'il enlace.
Il ne faut jamais juger les gens sur leurs fréquentations.
Je suis riche de tes beaux yeux.
Tes yeux sont les plus beaux du monde, et de ton sein je suis avide.
Chute des reins, chute du rêve enfantin d'être sage.
Le ver est dans le fruit, le réveil dans le rêve.
L'étreinte jalouse et le spasme obsesseur ne valent pas un long baiser.
Mets ton front sur mon front et ta main dans ma main, et fais-moi des serments que tu rompras demain.
Les sanglots longs des violons de l'automne blessent mon cœur d'une langueur monotone. Tout suffocant et blême, quand sonne l'heure, je me souviens des jours anciens et je pleure ; et je m'en vais au vent mauvais qui m'emporte deçà, delà, pareil à la feuille morte.
Ce qu'il nous faut à nous, poètes, c'est l'étude sans trêve, c'est l'effort inouï, le combat non pareil, c'est la nuit, l'âpre nuit du travail, d'où se lève lentement, lentement, l'œuvre, ainsi qu'un soleil !
Ô triste, triste était mon âme à cause, à cause d'une femme. Je ne me suis pas consolé bien que mon coeur s'en soit allé. Bien que mon coeur, bien que mon âme eussent fui loin de cette femme.
Unissons dans nos deux misères le pardon qu'on nous refusait, et je t'étreins et tu me serres et zut au monde qui jasait !
Sur votre jeune sein laissez rouler ma tête toute sonore encore de vos derniers baisers ; laissez-la s'apaiser de la bonne tempête, et que je dorme un peu puisque vous reposez.
Les sanglots longs des violons de l'automne, blessent mon cœur d'une langueur monotone.
Tout suffocant et blême, quand sonne l'heure, je me souviens des jours anciens et je pleure ; et je m'en vais au vent mauvais qui m'emporte, deçà delà, pareil à la feuille morte.
Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant d'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.
Ami, retiens ce point : on est le Diable, on ne le devient point.
La chair est sainte ! il faut qu'on la vénère ; c'est notre fille et notre mère, et c'est la fleur du jardin d'ici-bas ! malheur à ceux qui ne l'adorent pas !
Tout est pour le mieux : tiens, prends, et bois à ma santé, bon vieux.
L'amour est un dans tous et tous dans un.
Femmes, aimez vos maris !
L'amour, c'est un peu de plaisir fin, beaucoup de joie, selon le plus ou moins de moyens qu'il emploie.
Ah, si je bois c'est pour me soûler, non pour boire !
Que l'ivrogne est une forme du gourmand ? Alors l'instinct qui vous dit ça, ment plaisamment.
Millions en billets de mille qu'on liasse, ne pèsent pas beaucoup et tiennent peu de place.