Aimer, c'est donner à quelqu'un le droit, sinon le devoir, de nous faire souffrir.
Georges Perros ; Papiers collés (1960)
Aimer, c'est donner à quelqu'un le droit, sinon le devoir, de nous faire souffrir.
La beauté, qui se dit très objectif prend femme à plutôt belle tête qu'à bel intellect.
La critique, c'est comme la politique, ou le théâtre. Ça ne doit pas durer trop longtemps.
Un imbécile qui vous dit « aimer ce que vous faites », quel désastre !
Tant vaut l'homme qui écrit tant vaut sa critique.
Le sexe, c'est un millier de femmes ; une femme, un millième de sexe.
Le rêve est l'aphorisme du sommeil.
Il y a plaisir à dire ce qu'on pense, oui : c'est souvent dire son imbécillité.
Être souvent seul, et faire de soi tout son univers, cela peut être la source de grandes joies.
Quand j'étais jeune, je me croyais immortel : j'ai changé d'avis.
La vie est une aveugle qui tient l'homme en laisse.
Qui écrit pour se sauver est foutu d'avance.
Un tableau, c'est une pensée sous scellés.
Écrire, si on est un grand artiste, on y passe sa vie, on se jette dedans.
Écrire, c'est une maladie, c'est une maladie qui donne des illusions.
Aimer la littérature, c'est être persuadé qu'il y a une phrase écrite qui nous re-donnera le goût de vivre.
Aimer, c'est s'attacher et chercher à attacher.
Parler de la difficulté, de l'ésotérisme, c'est se donner des gants.
Lire, c'est jubiler ; lire, c'est plaisir.
Chaque fois qu'on lit un poète mort, on le ressuscite.
L'homme travaille parce qu'il s'ennuie ; s'il ne travaillait pas, il ne s'ennuierait plus !
L'amitié ne va pas sans amour, qui en est comme la base, la note de fond.
L'amitié est spirituelle ; l'amour, temporel.
L'amour exige un acte ; l'amitié, mille.
On ne saurait coucher avec toutes les femmes qui nous « plaisent », sans plus !
La femme amoureuse n'a plus de passé.
L'homme ne demande que la caresse.
Il est très rare qu'une femme me donne envie de coucher avec elle autrement que comme une putain.
Les hommes sont changeants, on se sentirait coupable d'avoir tout dit à un seul d'entre eux.
Ah ! la sincérité, ce fragment fiévreux, un rien dégoulinant, extirpé au mensonge perpétuel !