Le temps est un bien précieux dont nous sommes trop peu économes ; nous le donnons, nous le prodiguons sans en connaître le prix ! Rien n'est capable de réparer ses pertes ; et si nous sommes si tranquilles dans celles que nous faisons chaque jour, c'est que nous nous croyons plus riches que nous ne sommes en effet.(David Augustin de Brueys)
Le temps, ce tyran souverain et des marbres et de l'airain, ce destructeur impitoyable de la chose la plus durable, sape sans bruit le fondement de notre fragile santé ; et je ne vis plus un moment sans sentir quelque changement qui m'avertit de sa ruine.
Le temps est invention, ou il n'est rien du tout.
Le temps se charge de réaliser le probable, de rendre effective la probabilité.
Le temps et la patience sont une force irrésistible, à l'usage des faibles.
Le temps a, comme l'argent, ses avares et ses prodigues ; mais les premiers sont plus rares que les seconds.
Le temps affaiblit l'admiration en lui ôtant ses aliments naturels : la surprise et l'étonnement.
Le temps est un prophète qu'on n'entend pas prêcher.
Le temps émousse et adoucit toutes les peines.
Le temps moissonne et les roses et les épines, mais cela repousse toujours.
Le temps a cela de bon qu'il s'en va sans que nous ayons besoin de nous en mêler.
Le temps est le plus puissant des êtres abstraits, il n'est pas de parti pris dont il ne vienne à bout.
Le temps vient à bout de tous les partis pris.
Le Temps est fils du Ciel et de la Terre, c'est un vieillard, mais toujours vert et vigoureux.
Le Temps nous est donné pour l'employer à notre perfection, et à celle de nos semblables.
Le Temps, ce pâturage ensoleillé où s'étale la lumière dansante. Le Temps, cette étendue plate comme les champs à midi, soudain se creuse, se change en gouffre. Le Temps s'écoule comme un lourd liquide s'égoutte hors d'un verre, laissant un dépôt.
Le temps, c'est bien plus le perdre d'en mal user que de n'en rien faire.
Le temps emporte et nos peines et nos plaisirs, chaque instant nous enlève une partie de nous-même, toutes choses entrent dans l'abîme du passé, d'où elles ne sortiront plus jamais.
Le Temps est la laisse sans mer, sans sable, sans rive, sans rouleau, sans écume. Échouage d'un espace autre que l'espace en amont de l'espace. Site perdu du perdu. Vide.
Le temps est le père de l'éternité.
Le temps passé à haïr une femme est autant de gagné sur celui qu'on perd à l'aimer.
Le temps ronge tout, la terre couvre tout.
Le temps ne coûte rien, mais bien employé, il peut rapporter beaucoup.
Le temps est un vieillard qui a la malice des enfants.
Le temps, ce temps terrible qui fait mine de s'arrêter dès qu'on le regarde dans les yeux et qui repart de plus belle aussitôt qu'on l'oublie. Ce chef-d'œuvre de l'ingéniosité créative de Dieu.
Le temps est un fleuve rapide, mais qui tarira. Chargé de tous les êtres vivants, il les emporte pêle-mêle à travers des régions inconnues, et les jette çà et là sur ses bords.
Le temps qui étale, c'est le temps de l'historien. Celui qui ajoute, c'est le temps de la vie. Et rien de commun entre les deux, mais on doit pouvoir user de l'un comme de l'autre.
Le temps est la seule chose dont dispose un être humain.
Le temps fait marcher le présent au flambeau du passé.
Le temps est le père des miracles.
Le temps fuit de nos jours avec une telle rapidité qu'en quelques années l'on voit s'accomplir ce qui jadis eût été l'œuvre d'un siècle ou même de plusieurs.